Фотография
души
Я складываю звуки
- нанизывая их один за другим, - как бусинки на нитку, - и собираю их
в слова.
Складываю слова в строчки, и по одной выпускаю их на чистый лист, -
следя, чтобы они ложились ровно и гладко.
Строчки, становясь на свои места, обретают собственный смысл, переставая
быть лишь суммой слов; они начинают звучать по-особому, как чисто взятая
нота. И вот - из них, как дом из кирпичиков, складывается стихотворение.
Я ставлю последнюю точку, и стихотворение обретает собственную жизнь.
Оно сплетено из моих чувств, как фенечка - из разноцветных ниток. Оно
всё скажет за меня, ведь стихи - это не просто рифмованные строчки,
это - фотография души.
И вот - оно уже больше не принадлежит мне, и я отпускаю его на волю
- как бумажный кораблик в плавание. Лети!
Лето
Я иду по бескрайнему
полю, покрытому травой, которая высушена солнцем до такой степени, что
шуршит под ногами как сено. Солнце светит по-полуденному ярко, на ясном
голубом небе нет ни облачка. Редкие дуновения почти совсем незаметного,
лёгкого ветерка приятно холодят лицо.
В траве неумолчно гудят кузнечики. Их песни сливаются в один монотонный
звук, - уши уже настолько привыкли к нему, что практически не замечают.
А других звуков как будто нет.
Я иду по теряющейся в траве тропинке. Иду просто так, без какой-либо
определённой цели, - если только не считать целью желание узнать, куда
же она приведёт. Я никуда не тороплюсь. Светит солнце, стрекочут кузнечики.
Мне хорошо.
Время от времени прямо из-под ног выпархивает кузнечик, перелетает на
другую сторону тропинки и исчезает в траве, где снова заводит свою песню.
Мгновение эта песня, более громкая, чем остальные, выделяется из общего
гула, но очень быстро сливается с ним, и уже не понять, где находится
маленький музыкант.
Это август. Жара стоит, наверное, последние дни; скоро на смену засухе
придут нескончаемые осенние дожди и холод. Я дышу воздухом, в котором
растворён запах высыхающих трав и отцветающих летних цветов; я ощущаю
ногами неровности земли и переплетение стеблей выползших на тропинку
трав. Солнце греет мою кожу теплом своих лучей... Сегодня опять жарко,
но мне это нравится; я знаю: пройдут недели, месяцы; наступит осень,
потом зима, а я буду вспоминать этот знойный летний день, - и согреваться
воспоминаниями о нём. И в мою душу снова возвратятся гармония, покой
и удовлетворенность жизнью, которые обитали в ней в тот день. И я улыбнусь
от посетившей сердце беспричинной радости.
Было.
Было... Какое странное
слово - и какое страшное, если вдуматься. Иногда в нём как будто бы
звучит колокол безнадёжности. "Было", - значит, всё уже в
прошлом и ничего нельзя исправить...
Было. Когда-то всё это БЫЛО, - а что теперь? Нет, лучше не сравнивать.
Лучше не ворошить прошлое. Было - ну и что, что было? Было и прошло...
Но если прошло, то почему я не могу об этом забыть? Значит, не прошло?...
Нет, я не хочу об этом думать! Но мыслям не прикажешь, и они снова возвращают
меня к тому, что было. Было...
Я зажмуриваюсь, отчаянно трясу головой - не помогает.
Было... Это было со мной, и от этого не убежать, не скрыться.
Было. Твёрдое слово, тяжелое. То, что было, не вычеркнешь - ни из памяти,
ни из жизни. Да я и не хочу, если честно. Было... Много чего было -
и хорошего, и плохого... Но всё это - БЫЛО, и оно навсегда останется
в моей памяти.
4.03.2003
Дождь.
Дождь. Капли падают
с равнодушной неотвратимостью, с монотонным звуком разбиваясь внизу.
Все небо затянуто толстым ровным слоем серых туч, через которые не пробиться
ни солнцу, ни звёздам. С трудом можно понять, что сейчас на улице: утро?
день? вечер?
Такая погода навевает тоску. Начинаешь вспоминать то, что, казалось
бы, уже давно забыто - но нет, оказывается, оно лежало в тайниках памяти
и лишь ждало момента, когда можно будет вылезти наружу.
В такую погоду хорошо ревётся. Если уж само небо плачет, то что может
быть проще, чем последовать его примеру и, уткнувшись в угол дивана,
долго-долго жалеть себя?.. А потом незаметно уснуть под тихий перестук
капель - ведь в такую погоду еще и хорошо спится.
Но есть и другой
вариант - уютно сидя у теплой печки в деревенском доме, читать книжки
или придумывать долгие красивые истории... Пожалуй, этим я сейчас и
займусь!
4.05.03
Улыбка.
- Улыбнитесь! -
иногда мне хочется это сказать даже совсем незнакомым людям в переполненном
транспорте, - когда я вижу их мрачные, озабоченные лица.
Улыбнитесь, - и вы поймёте, что не всё в жизни так плохо, как вам кажется.
И уж конечно, не "ещё хуже", как тут же любят отвечать некоторые
убеждённые пессимисты. И даже когда я вишу, с трудом цепляясь одной
рукой за перекладину в салоне троллейбуса, опираясь на пол одной ногой
и тщетно силясь найти там хоть пядь свободного пространства для второй,
я не даю себе впасть в уныние.
"Жизнь прекрасна..." - в который раз шепчу я, заставляя улыбнуться
саму себя, - "Жизнь прекрасна, Несси..." Поначалу улыбка получается
кривая, но тут главное - не дать ей уйти с лица. Через пару секунд она
там освоится, и станет вполне естественной. Более того, вскоре я действительно
осознаю, что жизнь прекрасна... Ох, а вот если еще этот тип куда-нибудь
уйдёт с моей ноги, будет совсем хорошо...